“陛下，这还只是黄金！要是把这些金子，全都换成市面上流通的白花花的银子，那得是……将近八亿两啊！”

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“八……八亿两……”

赵佶的嘴唇开始无法控制地哆嗦起来，他看着李明轩的眼神，不再是慵懒和不耐，而是充满了山崩海啸般的不可思议。

他感觉自己的那颗小心脏，像是被一百个手持巨锤的壮汉轮番捶打，跳得快要从嗓子眼里蹦出来了。

“这……这……这怎么可能？”他喃喃自语，声音里带着梦呓般的恍惚，“朕是不是还没睡醒？对，这一定是在做梦吧？”

他猛地伸手，紧紧抓住了龙椅的扶手，指节因为用力而捏得发白，似乎想通过那冰凉坚硬的触感来确认自己是否身处现实。

“八亿两……”他失魂落魄地重复着这个数字，目光扫过底下那些同样目瞪口呆的文武百官，“这比朕那穷得叮当响的国库一整年的收入，还要多出好几倍啊！”

他失态了，彻彻底底地失态了。往日的从容、帝王的威仪，在那个天文数字面前，被砸得粉碎，不复存在。

这位平日里将金钱视作粪土，把风花雪月当饭吃的艺术家皇帝，在这一刻，被这个粗鄙不堪却又香甜无比的数字，彻底击穿了所有伪装的从容和淡定。

国库一年的收入是多少来着？

赵佶的脑子，那颗习惯于品鉴字画、推敲词牌的脑袋，此刻正以前所未有的速度飞快运转着。他甚至无意识地伸出养尊处优的手，在宽大的龙袍袖子里，一根根地掰着手指。

一根，两根，三根……

不对，不够用。

他的眉头紧紧锁了起来，不再是那种面对朝政的厌烦，而是一种会计打算盘时的专注。

刨去给底下那帮只会摇头晃脑、之乎者也的老顽固们发的俸禄，再刨去修河堤、补城墙、喂养边关那些嗷嗷待哺的兵马……七扣八扣下来，每年真正能落到他手里，让他随心所欲花的，还剩几个子儿？

他想起了户部尚书那张脸，那张永远像是刚刚参加完自家葬礼的苦瓜脸，每次他想从国库里多支点钱来裱一幅前朝名画，对方都能哭得好像大宋朝明天就要亡国了一样。

抠抠搜搜，小气巴拉！连给他最爱的名画《千里江山图》换个赤金的画轴都要犹豫再三！