“下次补给……谁也不知道是什么时候。”

汉克正用一把沾满了油污和血迹的刺刀，费力地撬开一个同样锈迹斑斑的军用罐头。

罐头里，是某种呈现出令人不安的粉红色糊状，散发着淡淡福尔马林气味的不知名合成肉酱。

他用刺刀尖挑起一坨，面无表情地塞进嘴里，如同咀嚼着最美味的佳肴。

战壕内的气氛，大部分时间都如同13号阵地上空那永不散去的毒雾般，沉闷，压抑，令人窒息。

士兵们很少交谈。

即使偶尔开口，也大多是些充满了对现状不满和对未来绝望的简短抱怨，以及各种只有在最底层士兵中才会流传的粗俗不堪的脏话。

“操他妈的酸雨！老子的关节炎又犯了！”

“狗日的后勤部！下次再敢给老子送这种猪食一样的营养棒，老子就把他们的脑袋塞进搅拌机里！”

“喂……你们听说了吗……隔壁的7号阵地……昨天晚上……失联了……”

“闭嘴！不准散布谣言！否则，政委同志会亲自给你们的舌头，打上忠诚的烙印！”

班长，一个同样满脸沧桑的中年士兵，厉声喝止了那个试图传播负面消息的新兵。

重机枪手奥拉夫，则趁着政委伊凡去巡视其他防区的间隙，偷偷从腰间的巨型皮酒囊里，灌了一大口-气味刺鼻的劣质烈酒。

他满足地打了个酒嗝，然后用油腻腻的袖子擦了擦嘴角的酒渍。

对着身边那个负责为他搬运重爆弹弹药箱的、同样来自北方冰雪世界的、名叫斯文的瘦弱士兵，低声吹嘘道：

“想当年……在老子的家乡……一头冰原巨熊……也就我这一拳的事……”

斯文翻了个白眼，显然对奥拉夫这种不着边际的吹牛早已习以为常。

小主，

就在这时，政委伊凡那如同幽灵般的身影，悄无声息地出现在了他们身后。

他那顶狰狞的骷髅面具，在战壕顶部探照灯惨白的光线下，反射着令人不安的寒光。

奥拉夫和斯文，瞬间如同被施了定身法一般，僵在了原地。

酒囊，从奥拉夫那如同熊掌般的大手中滑落，掉进了泥水里，发出一声沉闷的声响。

“奥拉夫列兵。”

伊凡的声音，冰冷得不带一丝情感。

“根据《帝国步兵指导手册》第三章第十七条，在战斗执勤期间饮酒，足以让你在军事法庭上，被判处至少十年的苦役。”

“或者，更仁慈一些，直接用爆弹枪轰开头颅，以儆效尤。”

奥拉夫那张因为酒精和恐惧而涨得通红的脸，瞬间变得惨白。

“我……我只是……政委……我只是……喉咙有点干……”他结结巴巴地辩解道。