晨光刚爬上码头的石阶，叶天寒已经走下了船。他没有回头看那片漂浮的残骸，也没理会远处升起的降旗。肩上的裂天刀还在滴水，湿透的战袍贴在背上，风吹过来，冷得像铁。

他一步一步往前走，脚底踩着碎石和焦土，声音很轻，但每一步都稳。这条路他走过太多次，从伙夫营到烽燧台，从死牢到战场，都是这么走过来的。不快，也不停。

烽燧台只剩下半截墙，旗杆倒在地上，烧得只剩一根黑棍。四周散落着断裂的兵器和破碎的铠甲，有些上面还沾着干掉的血。风一吹，灰就飘起来，落在他的鞋面上。

他走到废墟中间站定，伸手拔出腰间的“血刃”刀。这把刀陪了他八年，砍过叛军，杀过刺客，也曾在雪夜里为兄弟挡下三支毒箭。现在他低头看着它，刀身有几道裂痕，像是老树皮上的纹路。

他蹲下身，双手握柄，慢慢将刀插进地里。土是烫的，昨夜大火留下的余温还没散尽。刀没入一半时卡了一下，他加了点力，直到刀直直立住，像一座小碑。

他松开手，往后退了一步。

没有说话，也没有行礼。只是站着，看着那把刀，像是在看一个老朋友的最后一面。

然后他抬起右手，用左手食指划过掌心。血立刻涌出来，顺着手指流到指尖。他蹲下去，在一块还算完整的石头上开始写字。

一笔一划，写得很慢。血顺着石缝往下渗，字迹越来越深。写完两个字，他停下来看了一眼——“守境”。

他没擦手，任由血继续流。接着跪下来，额头碰地，磕了三个头。

“陈虎。”他低声说，“王二麻子，李四，赵老七……我带你们回家了。”

话音落下，风忽然大了些，卷起地上一片焦布，打着旋儿飞向天空。那块布原本挂在旗杆上，现在只剩一角，边角还能看出“血燧”两个字的痕迹。

他没抬头，只是一步步站起来，拍了拍膝盖上的灰。

远处传来马蹄声，由远及近。黄沙扬起一道细线，一个人骑马而来。来人戴着青铜面具，身穿墨色披风，到了台前翻身下马，脚步沉稳。

穆长风站在五步外，没走近，也没开口。他手里拿着一封卷轴，红缨绑着，封口贴着兵部火漆。

两人对视片刻，叶天寒先动了动嘴：“你还真来了。”

“我说过会来。”穆长风声音低，却清楚，“只要你不死在海上。”