夜风如刀，割在脸上生疼。

苏晚晴策马疾驰于官道之上，身后的杏花村早已隐没在苍茫雾色中。

她肩披粗布斗篷，袖中紧攥着那枚蜡丸，仿佛握着一条通往深渊的绳索。

城南菜市离得不远，却像是横亘着十年生死——谢云书的命、秋蝉的沉默、北境十万亡魂的冤屈，全系于这一程。

菜市尚未收摊，油灯昏黄，人影绰绰。

她按着阿兰给的线索，在最偏僻的角落寻到一个蹲在鱼篓旁的老汉。

他须发灰白，右臂空荡荡地垂着，只用一只左手熟练地刮着鱼鳞，动作利落得不像残废。

“您是李参军？”苏晚晴压低声音。

老汉猛地抬头，浑浊的眼珠骤然一缩，像是被什么刺穿了记忆深处的封印。

他死死盯着她，嘴唇哆嗦了几下，忽然扔掉鱼刀，“扑通”一声跪倒在地，额头重重磕在泥地上。

“少主……少主还活着？！”

苏晚晴心头一震，急忙扶他：“我不是——”

“是您派来的人！”老人老泪纵横，从怀里掏出一块用油纸层层包裹的铜铁之物，颤巍巍捧起，“属下等了十年！都说少主死了，战报上写着‘转运使之子殉于雪谷’，可我不信！我天天看报——只要看见‘云书记’三个字，我就盯着那笔迹瞧……那是老爷亲授的‘蚕头燕尾体’，顿笔如蚕头，收锋似燕尾，天下只有一个谢家会写！”

他说着，将手中之物递出——半块青铜虎符，边缘断裂处犬牙交错，铭文斑驳，却仍能辨出“北境七卫·左军调令”八字。

苏晚晴接过虎符，指尖触到那冰冷的刻痕，仿佛摸到了一段被掩埋的历史骨架。

“真正的账册没烧。”李参军抹了把脸，声音陡然低沉，“当年老爷识破徐文远勾结兵部尚书裴仲安贪墨军粮，连夜誊抄三份，分藏三地义庄棺椁之下。机关唯有谢家血脉滴血方可开启。我说不清具体位置，但清风义庄……一定有一匣。”

话音未落，远处传来更鼓声，三更天已至。

苏晚晴没有犹豫，转身便走。

她知道，有些事不能再等。

谢云书若想活命，就必须夺回真相；而真相，埋在死人堆里。

回到祠堂时，谢云书正靠在竹榻上看星图，脸色依旧苍白，但眼神清明如刃。

听完禀报，他沉默良久，终是起身，扶着墙一步步走到桌前，拿起那张北境粮道图，圈定清风义庄。

“我去。”他说。

“你疯了！”苏晚晴几乎失声，“你才刚能站起来，连路都走得不稳，怎么去百里之外的义庄？那里荒无人烟，万一有埋伏——”

“正因我能走，才不能躲。”他打断她，唇角竟扬起一丝笑，温柔又决绝，“若再倒下，或许就真的站不起来了。这一程，我必须亲自走。”

他召来阿兰，下令伪装成送葬队伍，以“工坊女匠猝逝”为由租用棺材，实则暗藏工具与武器。

秋蝉听说后冲进屋内，双手急切比划：“我去过那里……那是埋我娘的地方。”

苏晚晴看着她倔强的眼神，终于点头：“好，一起去。但每人随身携带‘清心合和膏’，轮流喂服，以防突发寒症。”

次日拂晓，一支素缟队伍悄然离村。

六匹黑马拉着一口漆棺，棺木沉重，内里却无尸身。

谢云书裹着厚裘藏于其中，每隔半个时辰便由苏晚晴亲手喂药。

秋蝉披麻戴孝，走在最前，像一只归巢的孤雁。

行至午夜，暴雨突至。