村妇们冒雨赶来，陶明月拄着拐杖，披着油布，面色凝重。

苏晚晴当众将每坛酱的气泡频率记录下来，再对照谢云书每日呼吸、银针震颤次数——结果令人脊背发寒：酱缸气泡破裂的间隔，竟与地脉波动完全同步。

“我们腌了三十年的酱……”苏晚晴站在雨棚下，望着那一排排陶缸，声音轻得像自语，却字字如锤，“原来不只是为了吃，是为了听大地的心跳。”

雷夯怔住，喃喃道：“我爷爷说，鼓是地骨的回响，可没人说，酱也能通脉。”

谢云书靠在门框上，脸色苍白，却目光幽深。

他低头看着自己颤抖的手，忽然笑了，笑得凄然：“他们以为锁住的是龙脉，其实……锁住的是活着的人。”

苏晚晴转头看他，雨水顺着她的发梢滴落，眼中却燃着火：“那我们就让这地，自己把钉子吐出来。”

一夜未眠。

天未亮，七十二坛“信义酱”已按地络图分布于村中要位，坛底埋入银针，连通地下。

酒醅气泡的节奏，成了最精密的预警仪。

而谢云书独自坐在归心祠后殿，手中握着最后三根银针。

针身细如发丝，却是他用谢家秘法淬炼的“封魂引”，能暂时镇压地脉反噬。

他轻轻摩挲针尖，目光落在陶明月送来的三枚特制陶丸上——双釉蜂蜡封法，外坚内空，滴水不漏。

天未亮，雨仍下。

谢云书站在归心祠后殿的门槛上，风从四野灌入，吹得他宽大的粗布衣袍猎猎作响。

他手中握着三枚陶丸——不过拇指大小，却沉如铁石，外层双釉泛青，蜂蜡封口严丝合缝，是陶明月连夜赶制的“护针匣”。

她只说了一句：“这釉里掺了祖传的雷灰，能避邪器感应。”没问用途，也没多看一眼，转身就走，背影倔强得像一尊不肯低头的窑神。

屋内油灯将熄，苏晚晴坐在案前，正用朱笔在地络图上圈点九处钉位。

她的手指稳，眼神更稳，仿佛不是在布置一场生死未卜的远征，而是在安排下一季的酱坛排布。

“你真要亲自去？”她终于开口，声音不大，却压过了雨声。

谢云书没有回头，“梦里的坟塌了十三座，可阵眼只有九处。他们已经开始拔钉——不是为了破阵，是为了引我出来。”他顿了顿，指尖轻轻抚过一枚陶丸，“若我不去，他们会用活人祭脉，一个村、一个寨地毁。”

苏晚晴搁下笔，站起身走到他身后。