那是母亲的名字，最后一次见她是在1937年冬，母亲把卦镜塞进她怀里，说“替我守住镇国根脉”，转身就消失在南京城的炮火里。

“卦镜若遇血光，必显前缘。”白桃轻声念出童年时母亲教过的话，指尖抚过镜面上若隐若现的字迹，像是在摸母亲当年给她扎针时温暖的指腹。

镜身贴着心口，突然烫得惊人，像母亲正隔着岁月在她胸口敲了敲。

“该走了。”陆九的声音像浸了冰水，他背对着墓室入口，军大衣下的枪柄顶得后背轮廓硬邦邦的，“影子人能追到艮卦眼，说明他们安插的线比我们想的深。再留半刻，日军巡逻队该堵门了。”

白桃却没动。

她盯着镜中“坎卦”坐标旁那行突然浮现的小字——“子夜子时，坎门开”。

烛火在此时“噼啪”爆了个灯花，火星溅在卦镜边缘，将“子时”二字映得通红。

“坐标不止是地点。”她把银针轻轻插入镜身坎位，金属相击的轻响在墓室里荡开，“是时间。”

陆九转身，月光从头顶残破的藻井漏下来，刚好照在他眉骨上。

他的眼神像把淬过毒的刀，却在触及白桃攥紧卦镜的手时软了软：“你确定？”

“祖父说过，八卦镇的根在守镇人的血里。”白桃摸出怀里半块玉牌，和卦镜碰出一声清响，“母亲的名字出现在这里，不是巧合。”