木匣里的银针震颤渐止，白桃却没急着收进柜中。

她屈指叩了叩匣盖，青铜纹路在月光下泛着冷光——这是药王宗传了七代的针匣，每道刻痕对应人体十二正经。

可今夜匣中三十六根针尾凝着的霜纹，却连成了从未见过的图案。

她取了最上面那根，针尖还带着井台的潮气。

三天前倒醒痕剂时，水面碎银的倒影突然在她眼前重叠，像古卷里“血引心脉”的注脚。

这几日她沿着城墙走了三十六处“问墙”，每处都用银针轻触砖缝，原想记录字迹生成的规律，却不想每根针都凝了霜，排列起来竟如活物，子时向西收束，午时往东舒展。

“子午流注。”白桃低喃，指腹抚过针尾霜纹。

她曾在《灵枢》里见过这个词——人体气血随昼夜十二时辰循环，子时阴盛阳生，午时阳盛阴生，正是人心最脆弱又最清醒的两个时辰。

此刻针上霜纹的起伏，竟与古籍里的气血运行图分毫不差。

她忽然笑了，指尖蹭掉一点霜花，凉意顺着脉络爬进心口——原来“问”不是无序的野火，是埋在人心深处的经络，等有人肯当那根银针，轻轻一触，便通了。

窗外传来青石板被踩碎的脆响。

白桃抬头，见陆九的影子映在窗纸上，左肩微沉——那是他当年易容时总压着的旧伤。

她把针匣收进药柜最上层，刚扣好铜锁，门就被推开了。

陆九手里攥着半块褪色的红布，布角还沾着泥。

他额角渗着细汗，军靴上的泥点从雨巷一路带到药堂：“去了码头。”他说，声音哑得像砂纸，“老陈头的孙子在渡船头立了块木牌，写着‘此地曾有一兵分粮至死’。”他摊开红布，里面包着颗生锈的铜纽扣，“茶馆后巷的墙根下挖到的，是中统制服的扣。”

白桃倒了盏温茶推过去。

陆九没接，指节抵着桌沿，指腹的茧子磨得木头发响：“十二处旧址，走了十一处。”他忽然笑了，眼尾的疤痕跟着皱起来，“最后一处……”他从怀里摸出把蜡刀，刀柄包着的油皮纸已经发脆，“旧档案室的废墟。”

白桃想起三年前那个雨夜，陆九浑身是血撞开她的门，说档案室走水，所有密档付之一炬。

当时他脸上的易容胶还没卸干净，半张脸是油彩，半张是焦痕。

此刻他把蜡刀轻轻放在桌上，金属与木桌相碰，发出极轻的“叮”。