是他。”孙健赶紧点头，“您知道他的事？”

“咋不知道。”老婆婆搬了两个小马扎让他们坐，“那娃子命苦，爹娘死得早，被城里的大官看中带出去当差，以为能享福，结果回来时蔫头耷脑的，话也少了。”她指了指村东头，“他爹娘的坟还在那儿呢，每年清明，他都回来上坟，后来老了走不动了，就让儿子来。”

两人跟着老婆婆往村东头走，坟茔很小，墓碑上连名字都磨没了，只在旁边新立了块小石板，刻着“李信父母之墓”。石板很新，显然常有人打理。

“他儿子说，老爷子临去世前，总念叨一句话。”老婆婆叹了口气，“说‘一步错，步步错，还好，最后没再错’。”

扶苏站在坟前，沉默了很久。孙健忽然想起梦里那匹焦躁的赤骥，或许它不是在耽误行程，而是在用自己的方式提醒——慢一点，看看身边的人，想想脚下的路。

离开李家庄时，太阳已经升得很高。扶苏忽然说：“回去吧，把那些遗址的保护方案再改改。”

“咋改？”

“加一条。”扶苏的声音很轻，却很清晰，“不光要护着那些石头瓦块，还要把这些故事记下来，刻在边上的牌子上。让来的人都知道，这底下埋着的，不只是骨头和罐子，还有活生生的人，活生生的日子。”

孙健笑了：“这主意好。比如那个烽火台，就写上‘当年有个士兵在这儿守了三年，想家时就往南望’；那个粮仓，就记‘有年大旱，这儿的粮食救了半个村的人’。”

“对。”扶苏点头，眼里闪着光，“这样，那些石头就活了。”

两人往回走，脚步轻快了不少。路边的野花沾着露水，草叶上的虫子在叫，远处的石门山在阳光下清清楚楚，像幅刚画好的画。孙健忽然觉得，那些遗憾啊，教训啊，都不是用来沉甸甸压着人的，是用来垫脚的。垫得高了，才能看得远，走得稳。

“等方案弄好了，咱再来。”孙健说。