“这太荒谬了！”一个技术派代表推了推鼻梁上的眼镜，“无法编码，就无法保存。没有数据支撑，一切都是空谈。”

苏临没有争辩，她只是平静地起身，带领众人前往信根森林深处。

“来，都把鞋子脱了，”她指着脚下湿润的土壤，“赤脚踩上去，感受一下。”

众人面面相觑，但还是照做了。

片刻之后，地面传来规律的震颤，那是……心跳的频率。

“你们听见了吗？”苏临的声音轻柔得像羽毛，“它不是在发送信息，它是在活着。”

反对者们沉默了，他们的脸上写满了震惊和难以置信。

与此同时，韩松正在修复一处断流的河道。

他发现鱼群的游动轨迹异常，像是在躲避着什么。

他用陶片引水成渠，试图改变水流方向。

就在这时，奇迹发生了。

水流在石面上析出微小的字符：“冷”、“挤”、“想回”。

韩松愣住了，他以前总是试图“翻译”这些信息，却忽略了最简单的道理：倾听和回应。

他不再执着于解读，而是调整水道坡度，制造了一片缓流区。

当天晚上，鱼群聚集的地方，浮现出新的字符：“谢谢”。

韩松蹲在岸边，望着波光粼粼的水面，第一次感到自己不是修复者，而是对话者。

温知夏的手写笔记被一场突如其来的暴雨浸湿了，墨迹晕染开来，变成一片模糊的黑色。

她崩溃地大哭起来，这是她第十七次重写“我是谁”。

这场该死的大雨，就像一个恶毒的玩笑，将她苦苦维持的认知连贯性彻底摧毁。

然而，第二天清晨，奇迹发生了。

屋外，紫脉草围成一圈，叶面上拼出了她昨夜哭诉的原话：“我怕忘了自己。”