就在此时，门扉无声开启。

黑袍拂地，莫问缓步而入。

他凝视空中银针良久，忽叹一声：“你以为这是御针之术？错。这是‘缝脉术’——当年谢家先祖立誓：不让忠魂成孤鬼。于是以血脉为引，银针为线，将十万战死将士的执念织入家族传承。你们谢氏每一代觉醒者，不是掌控力量，是在替整个军团背负记忆。”

室内寂静如渊。

谢云书呼吸渐重，额角渗出冷汗。

原来每次施针耗损心神，并非功力不足，而是他在无形中承接了无数亡者的不甘与悲愿。

“所以……我不是一个人。”他喃喃，“我是他们的容器。”

苏晚晴握紧了他的手，坚定而炽热：“那你更要活下去。因为你不是背负，你是唤醒。”

数日后，春风拂过京城南隅。

三百七十六名遗属齐聚归心祠前，每人手持一根红线，线浸过特制艾液，遇暖则显影。

她们要绣一面“忠魂幡”，长九丈，宽三丈，用最柔的丝，祭最刚的魂。

鼓声起。

雷夯立于高台，双槌翻飞，敲的不是节拍，是呼吸——一鼓一息，一线一牵，三百七十六颗心跳渐渐同步。

阳光洒落幡面，刹那间，红线浮现密密麻麻的名字：张猛、赵五娘、李青山、王铁柱……一个个曾被除名、被焚籍的将士之名，在春风中逐一显现，宛如天启。

围观百姓伸手触摸，指尖触到的不只是布纹，更是那段被掩埋的历史温度。

而在人群最远处，谢云书静静伫立。

风撩起他素白衣角，眼中映着万千姓名，也映着更深的决意。

他转身离去，脚步缓慢却坚定，朝着城南贫民窟的方向走去。

那里有一座废弃破庙，墙皮剥落，梁柱腐朽，无人问津。

但他知道，那里将是第一针的落点。

暴雨如注，整座京城被裹在一片银白色的雨幕之中。

谢云书立于钟楼旧址残破的石基上，脚下是龟裂的青砖，头顶是翻涌如墨的苍穹。

他单薄的身影在狂风中几乎摇摇欲坠，却像一根钉入大地的铁桩，纹丝不动。

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雨水浸透了他的素白衣袍，贴在瘦削的肩背上，勾勒出嶙峋骨影，而那双握着最后一枚银针的手，竟稳得没有一丝颤抖。

这枚针，通体幽蓝，非金非玉，是莫问以北境战骨研磨、融魂火淬炼七昼夜而成——“断线针”。

它不为杀人，只为接续。

他缓缓跪下，膝盖砸进泥水，溅起一圈微光涟漪。