三日后，一张告示贴遍了唤名学堂和城中各处布告栏。

告示上写着：百人夜诵。

每晚八点，凡心中有记挂之人，皆可自愿前往城郊的碑林。

学堂备有所有已寻回的名录，众人可依名单轮流诵读，不限方言口音，不避重复错漏，只需心诚。

第一夜，寒风刺骨。

碑林前只聚集了三十多个零零散散的人影，大多是学堂的学徒和一些相熟的家属。

他们围着几堆篝火，借着跳跃的火光，有些羞涩地、磕磕巴巴地念出第一个名字。

声音微弱，很快就被风吹散了。

第二夜，人数涨到了六十多。

人们开始找到节奏，一个人的声音落下，另一个人的声音便接上，带着南腔北调，汇成一股不算洪亮但足够坚韧的细流。

到了第三夜，碑林前已是人山人海，不下百人。

陆九没有参与诵读，他独自登上附近早已废弃的钟楼遗址高处。

从那里俯瞰，只见碑林内外灯火蜿蜒，如同星河坠落大地。

人们自发带来的灯笼、火把、甚至只是小小的油灯，汇聚成一片温暖的光海。

而那百人齐诵的声音，不再是散乱的呢喃，而是一种低沉、持续的共鸣。

那嗡鸣声仿佛有生命，穿透了地表的泥土与岩石，竟与他体内那股源自地底水晶的脉冲，产生了隐隐的同步。

陆九闭上眼，感觉脚下的古老城市，正随着这诵声，一同呼吸。

这场夜诵，一连持续了十四天。

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第十五夜，天色骤变，一场谁也未曾料到的大雪毫无征兆地降临。

鹅毛般的雪片夹杂着呼啸的北风，顷刻间便给世界裹上了厚厚的银装。

城里的人们早早关门闭户，都以为今晚的夜诵会就此取消。

然而，八点整，碑林前却依旧亮起了一点灯光。

周砚独自一人撑着一把油纸伞，伞下护着一盏防风灯笼。

积雪已经没过了他的脚踝，他却站得笔直，手中举着一个黄铜打制的扩音喇叭，对着空无一人的碑林，一字一句，清晰地读出了名单上的第一个名字。

“王氏，讳二妞，殁年七岁，喜食糖画……”

他的声音在风雪中显得单薄而固执，仿佛惊涛骇浪中的一叶扁舟。

片刻之后，远处的巷口，一盏灯笼摇摇晃晃地出现了。

一个提着灯笼的老农，深一脚浅一脚地踏雪而来，站到了周砚身后。

接着，是第二个、第三个……一个抱着熟睡孩子的年轻母亲，一个拄着拐杖、胸前依稀可见勋章痕迹的退伍老兵，三三两两，从四面八方走来。